风，还是那风，刮过黄土梁峁沟壑，只是失了冬日的锋芒，不再往人脸上扎刀子。墙根下，蹲着一圈老汉。烟袋锅子在沉默中明灭闪烁，那红火一点一点，吞吐着心事。浑浊的目光越过院墙，投向远处那连绵的土坡，那点绿，终究是藏不住了。沙柳的梢头，怯生生地泛起一层嫩黄，像雏鸟探出的喙；梭梭苗紧贴着沙面，纤细却充满倔强，到底还是从冻土里钻了出来，宣告着季节无声的嬗变。
“二月二赶春分，少见呐。”不知谁嘟囔了一句，烟嗓里带着沙砾摩擦的质感。
“少见才金贵，”另一个接上话茬，目光没离坡，“地气动了，土该松了。”
村头，老黄牛已驮着日头上了坡。蹄子落下，扑哧—扑哧—，在酥松的黄土上绽开一朵朵深褐的花。老农裹着褪色的旧棉袄，鞭子松松搭在牛背上，舍不得抽。嘴里念叨的也不是赶牛的口令，倒像是说给自己听：“慢些，慢些走……别踩坏了苗儿，刚拱出来的，嫩着呢。”坡的另一边，小伙子扛着沉甸甸的水管子，顺着方格状的草障一路浇过去。清亮的水流急切地渗入沙的怀抱，只留下一道道迅速蔓延又飞快消逝的湿痕。风紧跟着掠过，地面很快又显出灰白。可就是那片刻的浸润，硬是将那点颤巍巍的绿，稳在了沙丘上。
镇子上，理发店的门布帘子被风掀得噼啪作响。门口排着几个汉子，等着剃“龙头”。推子嗡嗡响，剪下的发茬混着尘土簌簌落下，扫帚一挥，便堆在墙角，无人在意。隔壁支着口铁锅，黝黑的豆子倒进去，噼里啪啦炸开了花，腾起一股焦香。摊主不吆喝，熟客来了，抓一把塞进对方手心。汉子们嚼着，嘎嘣脆响，咸香在舌尖弥漫。
长城根下，一群孩子疯跑，笑声被风扯得老高。手里的风筝线绷得笔直，纸鸢上画的山丹丹花，在风里跌跌撞撞，却执着地越飞越高，几乎要触到那洗过似的湛蓝。不远处的土墩上，几个老汉蹲着，手里捏着黄米面，揉搓成燕子的形状，也有捏得四不像的。点上清油，小小的火苗在风中晃晃悠悠，青烟袅袅升起，融入干燥的空气里，像是对天地无声的祝祷。山坳背风处，几树野桃开了花，粉白的瓣儿沾着扑面的黄土，看着糙，却在这浑黄的世界里，亮得晃眼。
日头偏西，将影子拉得老长。窑洞的烟囱吐出青白色的炊烟，糜子饭的香气混着柴火味，丝丝缕缕飘散开来。炕桌摆上，炸油糕金黄灿灿，沾着晶亮的白糖。孩子抓起来就啃，油星蹭到嘴角也顾不得擦。大人端着粗瓷碗，扒拉着碗里的饭粒，抬眼看看窗外渐暗的天光：“春分了，白天黑夜一般长喽……干活悠着点，别贪黑。”
窗外，风还在刮。糊窗纸哗哗作响，一阵紧似一阵，像是有个不知疲倦的旅人，在旷野里咳嗽着，行走着。（王丛）
